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February 18 POEMA CON LAS ALAS DEL ALMA
Con las alas del alma desplegadas al viento,
desentraño la esencia de mi propia existencia
sin desfallecimiento, y me digo que puedo
como en una constante
y me muero de miedo, pero sigo adelante.
Con las alas del alma desplegadas al viento,
porque aprecio la vida en su justa medida
al amor lo reinvento, y al vivir cada instante
y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande,
con las alas del alma desplegadas al viento.
Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá del asombro me levanto entre escombros
sin perder el aliento
y me voy de las sombras con algún filamento
y me subo a la alfombra con la magia de un cuento.
Con las alas del alma desplegadas al viento,
atesoro lo humano cuando tiendo las manos
a favor del encuentro por la cosa más pura,
con la cual me alimento por mi pan de ternura,
con las alas del alma desplegadas al viento.
Con las alas del alma desplegadas al viento,
ante cada noticia de estupor, de injusticia,
me desangro por dentro
y me duele la gente, su dolor, sus heridas,
porque así solamente interpreto la vida.
Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento
guardaré del que escribe su mejor pensamiento
quiero amar a quien vive con las alas del alma
desplegadas al viento, al viento, al viento...
(Eladia Blázquez- Argentina)
 January 31 POEMAS ÍTACA Konstantíno Kaváfis
Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca debes rogar que el viaje sea largo, lleno de peripecias, lleno de experiencias. No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes, ni la cólera del airado Posidón. Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta si tu pensamiento es elevado, si una exquisita emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo. Los lestrigones y los cíclopes y el feroz Posidón no podrán encontrarte si tú no los llevas ya dentro, en tu alma, si tu alma no los conjura ante ti. Debes rogar que el viaje sea largo, que sean muchos los días de verano; que te vean arribar con gozo, alegremente, a puertos que tú antes ignorabas. Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia, y comprar unas bellas mercancías: madreperlas, coral, ébano, y ámbar, y perfumes placenteros de mil clases. Acude a muchas ciudades del Egipto para aprender, y aprender de quienes saben. Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca: llegar allí, he aquí tu destino. Mas no hagas con prisas tu camino; mejor será que dure muchos años, y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla, rico de cuanto habrás ganado en el camino. No has de esperar que Ítaca te enriquezca: Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje. Sin ellas, jamás habrías partido; mas no tiene otra cosa que ofrecerte. Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado. Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia, sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.  January 28 POEMAS PASAJERO
Subes al impetérrito ferrocarril de la vida
y en cada estación te bajas
para dialogar con el astío
y en cada túnel de la noche sueñas de prisa
porque
-aún en la oscuridad-
flotan pensamientos.
Al principio,
cuando querías devorarte el mundo
en un instante
no cerrabas los ojos en los túneles.
No lo hacías, por ese afán que abrigabas
de ser pasajero de todos los ferrocarriles
del universo.
Y descendías para conversar
con el guardavías de tu destino.
Mas, luego corrías presuroso hasta el aldén.
Es que odiabas quedarte solo en la distancia,
mientras el tren de la vida iba en busca
de nuevas estaciones.
Ahora ya no desciendes de ese carro
de los recuerdos idos
porque no ignoras que tu lentitud en ese instante
es abismante.
¿O será acaso que el ferrocarril corre más raudo?
Quizás.
Y por eso odias ahora ser pasajero
de cualquier tren
y temes a los túneles de cada noche
y sientes miedo de quedarte dormido
antes que emerja la máquina
desde tus tinieblas,
porque ahí sí escucharás
sólo el ruido isócromo e intolerable de los fierros.
En ese momento bajarás angustiado
en la estación de un pueblo desconocido
y verás desde el andén
-con impotencia senil-
alejarse para siempre
aquel ferrocarril repleto
de otros pasajeros presurosos.
(Desconozco su autor)
  RECAPITULACIÓN
Yo he vivido mi vida: si fue larga o fue corta,
si fue alegre o fue triste, ya casi no me importa.
Y aqui estoy, esperando. No sé bien lo que espero,
si el amor o la muerte, -lo que pase primero.
Algo tuve algún día; lo perdí de algún modo,
y me dará lo mismo cuando lo pierda toddo.
Pero no me lamento de mi mala fortuna,
pues me queda un palacio de cristal en la luna,
y por andar errante, por vivir el momento,
son tan buenos amigos mi corazón y el viento.
Por eso y otras me deja indiferente,
aqui, allá y donquiera, lo que diga la gente.
-¿Trampas?- Pues sí, hice algunas;
pero mal jugador, yo perdí más que nadie
con mis trampas de amor.
-¿Pecados?- Sí, aunque leves, de esos que Dios perdona,
porque, a pesar de todo, Dios no es mala persona.
-¿Mentiras?- Dije muchas, y de bello artificio,
pero que en un poeta son cosas del oficio.
Y en los casos dudosos, si hice bien o mal,
ya arreglaremos cuentas en el Juicio Final.
Eso es todo. He vivido.
La vida que me queda puede tener dos caras,
igual que una moneda: una que es de oro puro
-la cara del pasado- otra -la del presente-
que es de plomo dorado.
Por lo demás, ya es tarde; pero no tengo prisa,
y esperaré la muerte con mi mejor sonrisa,
y seguiré viviendo de la misma manera,
que es vivir cada instante como una vida entera,
mientras siguen andando, de un modo parecido,
los hombres con el tiempo y el tiempo hacia el olvido.
(José Ángel Buesa)
January 07 POEMAS CUANDO DOS AMIGOS SE DAN LA MANO
Cuando dos amigos se dan la mano
se dan el corazón,
por eso
nace una canción.
Dame tu mano y escucharás
lo que te dice mi corazón.
Yo para ti,
tú para mi,
toda la vida
será así!
Cuando dos amigos se dan la mano
también se dan la mano
dos ángeles amigos
en el cielo,
dos pájaros amigos
en el vuelo.
Si quieres conocer mi corazón
dame tu mano y escucha mi canción.
Yo para ti,
tú para mi,
toda la vida
será asi!
(Ignoro su autor)
  LA PUERTA ENCANTADA
La puerta que no lleva a ningún lado,
ésa es la que quiero abrir,
la puerta que lleva, misteriosa,
al país de ser felíz.
No está escrito en la puerta
lo que tengo que hacer,
sólo dice que ame
cuanto pueda tener.
La puerta que no lleva a ningún lado
tal vez me lleve a mi
por un largo camino
hacia ti,
a casa del amigo,
a la flor que empìeza a abrir,
a la canción que alguién canta
desde lejos para mí.
(Ignoro su autor)
 LA PAZ
La paz es mi casa limpia
y mi madre en el jardín,
los cuadernos del colegio,
el susto del boletín.
La paz: lluvia de domingo
en un cine de aventuras,
el sol y un pulóver rojo.
Mi perro fiel, mis lecturas.
La paz es la navidad
y un regalo sorprendente,
tener derecho a jugar
y que sonría la gente.
La paz es dormir tranquilo
bajo un cielo sin aviones.
Que no estallen granadas
ni se escuchen los cañones.
Otros como yo crecieron
bajo tormentas de guerra.
Yo les doy mis ilusiones,
mi infancia, mi paz y mi tierra.
(Ignoro su autor)
 PARA DESPUÉS
Dejo una lágrima
para después,
para no sé cuando,
para nunca tal vez.
Porque dijo la brisa
que la vida es sonrisa,
y cantó la sirena
que la vida es buena.
Dejo un lágrima
para después,
para no sé cuando,
para nunca tal vez.
(Ignoro su autor)
 EL REGRESO
Bajó por el camino,
se sentó bajo un árbol,
contempló el cielo azul
y se quedó dormido.
Y soñó que faltaba
sólo un día de estío
para llegar al valle
donde había nacido.
El valle vino en sueños
con sus flores, su río,
y su madre esperándolo
como cuando era niño.
Se despertó sonriendo
y se puso en camino.
¡Para ser tan dichoso,
sólo un día de estío!
(Ignoro su autor)
 EL TROVADOR
Si le quitan la guitarra,
cantará con una flor
por algún verde camino
el trovador.
Y si le quitan la flor,
brotará un violín de pino
y cantará en el camino
soñador.
Si le quitan el camino,
convertido en ruiseñor
al bosque dará su trino
volador.
Si le quitan la guitarra,
camino violín y flor,
igual seguirá cantando
un son de amor.
Porque le ha dado el destino
camino, guitarra y flor.
Los lleva siempre en el alma
el trovador.
(Ignoro su autor)
 
RELOJ DE ARENA
Reloj de arena de Gizeh,
arena del pie de la gran pirámide.
¡No me atrevo a volcar
seis mil años de historia en un reloj!
¿Tengo derecho yo,
pequeña vida,
a que esta arena helada, ardida
en un pasado de piedras, sol y oro,
cuente el tiempo por mí?
Es como un sello
que no me atrevo a abrir,
es la profunda, misteriosa fuerza
del pasado en penumbra: lo intocable.
Dioses que temo despertar,
gatos de jade,
ibis volando en un sombrío templo,
pasos de faraones en la alfombra...
Reloj de arena de Gizeh,
duerme mejor en el olvido.
Mi tiempo es breve,
es un tic tac alegre de hoy y no más,
es un sonido
de pájaros cantando en un aromo.
Quédate en tu quieto sueño milenario:
YO, VIVO.
(Ignoro su autor)
¡¡MIRA QUE BONITOS RELOJES!!
 Regalo de mi amiga "Oriana" ¡¡Gracias!!
    December 22 CARPE DIEM (Walt Whitman) ...Carpe Diem, aprovecha el día. No te dejes vencer por el desaliento. No abandones tus ansias de hacer de tu vida No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía Somos seres, humanos, llenos de pasión. No caigas en el peor error, el silencio. No te resignes... Disfruta el pánico que provoca tener Aprende de quienes pueden enseñarte... November 21 El Unicornio existe, Amor El unicornio existe, amor
es la risa de los niños,
el milagro de un beso,
la caricia que quema,
las alas tibias de un sueño.
***
El unicornio existe, amor
es la poesía de todos,
el canto de las aves,
el rumor de la tierra,
el perfume de las flores.
***
El unicornio existe, amor
es el eco de tu nombre,
la agonía de tu ausencia,
el manto tibio de tus manos,
la rosa sagrada de tu sexo.
***
El unicornio existe, amor
es la luz de tu mirada,
las estrellas de tu noche,
el suave mar de tus cabellos,
el territorio prohíbido de tu cuerpo.
***
El unicornio existe, amor
y resurge brioso,
salvaje,
victorioso
cuando mi boca pronuncia tu nombre.
(Ignoro su autor)
November 19 No Me Olvides
Aunque haya lejaníay terceros en nuestras almas,
aunque el cielo esté tan negro
que no encuentres esperanzas...
¡NO ME OLVIDES!
aunque descubras en tu cabello
el paso de los años,
aunque triste ya y vagabundo
tu cuerpo no encuentre descanso...
¡NO ME OLVIDES!
Aunque te llame la muerte
y acudas a ella sin tardar,
y aunque seas ya polvo
y pálido tu mirar...
¡NO ME OLVIDES!
No me olvides nunca,
vivo, o quizás ya muerto,
porque polvo seré yo
y te seguiré recordando,
porque polvo serás tú
mas polvo enamorado.
(Desconozco su autor)
 SI ME VOY ANTES
Si me voy antes que vos,
si te dejo en estas tierras,
no te asustes de la noche,
que en la noche vivo yo.
Si me voy antes que vos,
si es así que está dispuesto,
quiero que tus noticias
hablen del aire y del sol.
Quiero que siempre recuerdes
lo que dijimos un día,
que cada vez que te ríes,
río contigo mi amor.
Y no te olvides de algo
que se adivina en la vida
y es que la vida misma,
es un milagro de amor.
Si me voy antes que vos
y visito tu silencio,
no es para que estés triste
ni para ver tu dolor.
Quiero decirte mi amor
en estas torpes palabras,
que cada vez que llores
lo sabrá mi corazón.
Y no nos encontraremos,
pues siempre estuve a tu lado,
hacia donde y hasta cuando,
esas son cosas de Dios.
Y no nos encontraremos,
pues siempre estuve a tu lado,
siempre aunque me vaya antes.
Es un milagro de amor.
(Ignoro su autor) November 12 Lamento De Amor Tengo que lamentarme porque siento
que estoy dolida como un gorrión herido
que sabe que ha de morir durante el vuelo,
no pudiendo ni llegar al nido
****
Este es un sentimiento de impotencia
de sentirme como barca a la deriva,
buscando por los mares del recuerdo
un falso amor que destruyó mi vida.
****
Tú fuiste para mí el erotismo
y el amor puro salido de la nada
como un sueño de amor que planta su semilla
para tornarse luego en terrible pesadilla.
****
Repite mi nostalgia su tristeza,
que se hace eterna y también continua,
y se cuaja mi llanto, que va envolviendo todo,
como lo hace en la mañana la neblina.
****
Este lamento sordo que no resiste eco,
que no forma avalancha,
y reside en el hueco cóncavo de mi pecho,
es también tu lamento.
****
Sola estoy, como una estatua griega en una esquina,
muerto ya el sentimiento y la agonía,
vacías de esperanzas mis quimeras;
plasmado este lamento en poesía.
(Ignoro su autor)
 November 10 Esa Primavera
de aquellos años del asombro nuevo, cuando en los ojos vivía el encanto y cuando los labios reían sin miedo. En la primavera de los quince años, cuando se descubre la dicha de un beso ¡O cuando comienzan las primeras lágrimas que lloran amores que no han sido nuestros! En la primavera de hace tanto tiempo... en la que aprendimos a crecer creyendo. La que regalaba las flores primeras, aquellas que nunca después florecieron. Es la primavera que evocan mis versos, y que al recordarla, tal vez son ingenuos. ¡Porque fue en aquella, en la que aprendimos que la vida puede valer solo eso! (Desconozco su autor) Te Deseo Te deseo que siendo joven
no madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en
rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al
desespero.
Porque cada edad tiene su placer y su
dolor
y es necesario dejar que fluyan entre
nosotros.
 Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena,
que la risa habitual es sosa
y la risa constante es malsana.
Te deseo que descubras,
con urgencia máxima,
por encima y a pesar de todo,
que existen, y que te rodean, seres
oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.
Te deseo que acaricies un gato,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera, te sentirás bien
por nada.
Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes
en su crecimiento, para que descubras
de cuántas vidas está hecho un árbol.
Te deseo además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico.
Y que por lo menos una vez al año pongas
algo de ese dinero frente a TI y digas:
"Esto es mío", sólo para que quede claro
quién es el dueño de quien.
Te deseo también que ninguno de tus afectos muera,
porque si muere alguno, puedas llorar sin lamentarte
y sufrir sin sentirte culpable.
Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo mujer,
tengas un buen hombre, mañana y al día siguiente,
y que cuando estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.
Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo mas nada que desearte.
(Víctor Hugo) November 01 PANDORA
Un estuche labrado en plata fina No pude resistir tanto misterio, Hice de un Paraíso un cementerio; Pero vi que en el fondo, sonriendo,
October 28 Me Recordarás... ...Resérvate el amor, Mi Amor,
para cuando el amor llegue.
Tu amor es un barco de espuma,
el mío es corriente de un río.
Resérvate el amor, Mi Amor,
para cuando el amor duela.
Eres un barco de velas,
el mío es barco de escamas.
En cada escama un amor,
en cada escama un recuerdo.
Somos dos pétalos de lluvia
viajanado a lo desconocido
del corazón sin verte.
Tu amor me duele, Mi Amor,
me duele tanto verte.
¿Qué no sé si despertarme en aguacero
o en lluvia renacida de la muerte?
Resérvate mi besos, mi piel, mi alma,
sólo sé que te amo y este amor duele.
Me dueles tanto mi amor,
como los pájaros en blanco de la nada.
Eres mi sol del mundo,
mi tierra precipitación de un sueño.
Jamás te soñé perdiéndote en la nada,
ahora sé que eres escama,
viento en el mar, de un recuerdo.
Resérvate el amor, Mi Amor,
para cuando el amor llegue.
Serás mi canción desterrada del alma.
¡En cada aguacero me estarás poseyendo,
en cada primavera te estaré congelando!
Resérvate el amor, Mi Amor,
para cuando el amor llegue.
No me busques en las páginas
en blanco de tu vida.
Hazte a la mar, de la vista larga,
y olvida a este corazón que te ama.
Aunque en cada aguacero de tu vida
yo sea esa fría agua del mar
y Tú me recuerdes...
(Deconozco su autor) Viceversa Tengo miedo de verte,
necesidad de verte,
esperanza de verte,
desazones de verte.
 Tengo ganas de hallarte,
preocupación de hallarte,
certidumbre de hallarte,
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte,
alegría de oírte,
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
O sea, resumiendo
quizás más lo primero
que lo segundo
y también viceversa .
(Desconozco su autor)
October 07 SI (Ruyard Kipling)SI logras conservar intacta tu firmeza,
cuando todos vacilan y tachan tu entereza,
si a pesar de esas dudas, mantienes tus creencias,
sin que te debiliten extrañas sugerencias.
 SI sabes esperar, y fiel a la verdad, reacio a la mentira,
el odio de los otros te sienta indiferente,
sin creerte por ello, muy sabio o muy valiente.
SI sueñas, sin por ello rendirte ante tu ensueño.
SI piensas, más de tu pensamiento sigues dueño,
sin triunfos o desastres, no menguan tu ardores,
y por igual los tratas como dos impostores.
SI soportas oír la verdad deformada,
cual trampa de necios, por malvados usada
o mirar hecho trizas de tu vida el ideal,
y con gastados útiles, recomenzar igual.
SI toda la victoria conquistada,
te atrevez a conquistar a arriesgar en una audaz jugada,
y aún perdiendo, sin quejas, ni tristezas,
con nuevo brío reiniciar, puedes tu empresa.
SI entregado a la lucha, con nervio y corazón,
aún desfallecido, persistes en la acción,
y extraes energías, cansado y vacilante,
de heroíca voluntad, que te ordena !!Adelante !!
SI hasta el pueblo te acercas sin perder tu virtud,
y con reyes alternas sin cambiar de actitud,
si no logran turbarte ni amigo ni enemigo,
pero en justa medida, pueden contar contigo.
SI alcanzas a llenar el minuto sereno,
de sesenta segundos, de un esfuerzo supremo,
lo que existe en el mundo en tus manos tendrás,
y además Hijo Mío: ¡¡ Un Hombre tú serás!! June 26 DE CELESTIAL LINAJE La amistad es metáfora del alma
fraguada en la renuncia, en el amor
sublime del amado,
no conoce egoísmo, es caridad
aprendida en los brazos de la Cruz,
en la mansa ternura de María,
en la misericordia
y el perdón irradiados por el Padre.
Es fruto de pureza y santidad,
de humana trascendencia
hacia la esfera en donde el ser es Uno.
No emana del apego al esplendor
ni del común disfrutre.
Es luz de Luz
en el oscuro callejón efímero.
No sabe de ruindades y rencores,
es generosa,
fruta en sazón del árbol redimido,
semilla de la paz,
creadora de místicos vergeles
en el erial del trágico destierro.
Crece al calor
del espíritu en mutua cercanía,
del dolor y el gozo comulgados.
La amistad es
flor extraña en los campos de la vida:
adhesión en los juegos de la infancia;
fuerza de la pandilla en juventud;
confianza, confidencia,
cuando al paso del tiempo está madura;
apoyo en la vejez,
es la mano que guía, el brazo firme,
para escalar el último peldaño.
La amistad de la vida
en aras de un divino sacrificio,
a ejemplo de Jesús crucificado.
Dádiva en oblación
amanecida en celestial linaje.
(Ignoro su autor)
PALABRAS PARA JULIA - La vida es bella, ya verás
 Amigo, ¿qué vas buscando...
 Amigo, ¿qué vas buscando...
por esos mundos de Dios?
Tan sólo busco mis palabras.
¿Qué palabras?
Las que alivien mi dolor.
Amigo, ¿qué vas buscando
por tan extraños caminos?
Tan sólo busco palabras.
¿Qué palabras?
Las que marcan mi destino.
Amigo, ¿qué vas buscando
en tu eterno caminar?
Tan sólo busco palabras.
¿Qué palabras?
Las que enseñan a olvidar...
(Ignoro su autor)
 JUVENTUD
CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA Juventud, divino tesoro, Plural ha sido la celeste Miraba como el alba pura; Yo era tímido como un niño. Juventud, divino tesoro, Y más consoladora y más Pues a su continua ternura En sus brazos tomó mi ensueño Juventud, divino tesoro, Otra juzgó que era mi boca Poniendo en un amor de exceso y de nuestra carne ligera Juventud, divino tesoro, ¡Y las demás! En tantos climas, En vano busqué a la princesa Mas a pesar del tiempo terco, Juventud, divino tesoro, (Rubén Darío - Nicaragua)
POEMAS EPICOS LOS NIÑOS MÁRTIRES DE CHAPULTEPEC
I
Como renuevos cuyos aliños
un viento helado marchita en flor,
asi cayeron los héroes niños
ante las balas del invasor.
Allí fue... los sabinos la cimera
con sortijas de plata remecían;
cantaba nuestra eterna primavera
su himno al sol: era diáfana la esfera;
perfumaba la flor... ¡y ellos morían!
Allí fue... los volcanes en sus viejos
albornoces de nieve se envolvían,
perfilando sus moles a lo lejos;
era el valle una fiesta de reflejos,
de frescura, de luz... ¡y ellos morían!
Allí fue... Saludaba el mundo el cielo,
y al divino saludo respondían
los árboles, la brisa, el arroyuelo,
los nidos con su trino del polluelo,
las rosas con su olor... ¡ y ellos morían!
Morían cuando apenas el enhiesto
botón daba sus pétalos precoces,
privilegiados por la suerte en esto:
que los que aman los dioses mueren presto
¡y ellos eran amados de los dioses!
Sí, los dioses la linfa bullidora
cegaban de esos puros manantiales,
espejos de las hadas y de Flora,
y juntaban la noche con la aurora
como pasa en los climas boreales.
Los dioses nos robaron el tesoro
de esas almas de niños que se abrían
a la vida y al bien, cantando en coro...
Allí fue... la mañana era de oro,
Septiembre estaba en flor....¡y ellos morían!
II
No fue su muerte conjunción fébea
ni puesta meláncolica de Diana,
síno eclipse de Vésper, que recrea
los cielos con su luz, y parpadea
y cede ante el fulgor de la mañana.
Morir cuando la tumba nos reclama,
cuando la dicha suspirando quedó,
"¡Adios!", murmura, y se extinguió la llama
de la fe, y aunque todo dice..."¡Ama!",
responde el corazón: "¡Si ya no puedo...!".
Cuando sólo escuchamos donde quiera
del tedio el gran monologar eterno,
y en vano desparrama Primavera
su florido caudal en la pradera,
porque dentro llevamos el Invierno,
bien está... más partir en pleno día,
cuando el sol glorifica la jornada,
cuando todo en el pecho ama y confía,
y la Vida, Julieta enamorada,
nos dice: "¡No te vayas todavía!";
y forma la ilusión mundos de encaje,
y los troncos de savia están henchidos
y las frondas perfuman los boscajes,
y los nidos salpican los frondajes,
y las aves arrullan en los nidos,
es cruel... mas, entonces, ¿por qué ahora
muestra galas el Bosque y luce aliños?
¿Por qué canta el clarín con voz sonora?
¿Por qué nadie está triste, nadie llora
delante del recuerdo de esos niños?
Porque más que la vida, bien pequeño;
porque más que la gloria, que es un sueño;
porque más que el amor, vale, de fijo,
la divina oblación, y en una losa
este bello epitafio: "Aqui reposa;
dio su sangre a la Patria: ¡Era un buen hijo!"
III
Descansa, juventud, ya sin anhelo,
serena como un dios, bajo las flores
de que es pródigo siempre nuestro suelo;
descansa bajo el patio de tu cielo
y el santo pabellón de tres colores.
Descansa, y que liricen tus hazañas
las voces del terral en los palmares,
y las voces del céfiro en las cañas,
las voces del pinar en las montañas
y la voz de las ondas en los mares.
Descansa, y que tu ejemplo persevere,
que el amor al derecho siempre avive;
y que en tanto que el pueblo que te quiere
murmura en tu sepulcro: "¡Así se muere!"
la fama cante en él: "¡Así se vive!".
IV
Señor, en cuanto a ti, dos veces bravo,
que aqui defiendes el hollado suelo
tras haber defendido el suelo esclavo,
y hoy en sitio dormirás al cabo
donde el águila azteca posó el vuelo;
Señor, en cuanto a ti, que noble y fuerte,
llegaste del perdón al heroísmo,
perdonando en tu triunfo a quien la muerte
dio a tu padre infeliz, y de esta suerte
venciéndote dos veces a ti mismo:
¡Ven, únete a esos niños como hermano
mayor, pues que su gloria fue tu gloria,
y llévalos contigo de la mano
hacia el solio de Jove soberano
y a las puertas de bronce de la Historia!
Amado Nervo, Septiembre de 1903
PACO IBAÑEZ - La Poesía es un Arma -
Poesía necesaria más allá de mis penas
REGALO PARA EL NIÑO Te regalo una paz iluminada. Un racimo de paz y gorriones. Una Holanda de mieses aromada. Y una California de melocotones *** Un Asia sin Corea ensangrantada. Una Corea en flor, otra en botones. Una América en frutos sazonada. Y un mundo azúcar de melones. *** Te regalo la paz y su flor pura. Te regalo un clavel meditabundo para tu blanca mano de criatura. *** Y en tu sueño que tiembla estremecido hoy te dejo la paz sobre tu mundo de niño, por la muerte sorprendido.
NIDO DE CÓNDORES Olegario V. Andrade: Es una de las glorias más puras de la poesía argentina. Cantó las grandezas de la patria, cómo en el Nido de Cóndores, donde exalta la figura de leyenda del Gral. San Martín. La poesía Nido de Cóndores fue leída en el Teatro Colón el 25 de Mayo de 1877, en una función realizada con el fin de contribuír a aumentar la cantidad de dinero que se estaba reuniendo para repratriar los restos del gran Capitán. I En la negra tiniebla se destaca como un brazo extendido hacia el vacío para imponer silencio a sus rumores un peñasco sombrío. Blanca venda de nieve lo circunda, de nieve que gotea con la negra sangre de una herida abierta en la pelea. Todo es silencio en torno. Hasta las nubes van pasando calladas, como tropas de espectros, que dispersan las ráfagas heladas. Todo es silencio en torno. Pero hay algo en el peñasco mismo que se mueve y palpita cual si fuera el corazón enfermo del abismo. Es un nido de cóndores, colgado de su cuello gigante, que el viento de las cumbres balancea como un pendón flotante. Es un nido de cóndores andinos, en cuyo negro seno parece que fermentan las borrascas y que dormita el trueno. Aquella negra masa se estremece con inquietud extraña: es que sueña con algo que lo agita! el viejo morador de la montaña! No sueña con el valle, ni la sierra de encantadoras galas; ni menos con la espuma del torrente que humedeció sus alas. No sueña con el valle, ni la sierra que en la noche inflama, despeñando por riscos y quebradas sus témpanos de llama. No sueña con la nube voladora que pasóen la mañana arrastrando en los campos del espacio su túnica de grana. Muchas nubes pasaron a su vista; holló muchos volcanes; su pumaje mojaron y rizaron torrentes y huracanes. Es algo muy querido lo que causa su agitación extraña: un recuerdo que bulle en la cabeza del viejo morador de la montaña. En la tarde anterior, cuando volvía, vencedor inclemente, trayendo los despojos palpitantes en la garra potente. Bajaban dos viajeros presurosos la rápida ladera: un niño y un anciano de alta talla y blanca cabellera. Hablaban en voz alta, y el anciano, con acento vibrante, "Vendrá -exclamaba- el héroe predilecto de esta cumbre gigante". El cóndor al oírlo, batió el vuelo, lanzó ronco graznido, y fué a posar el ala fatigada sobre el desierto nido. Inquieto, temboloroso, como herido de fúnebre congoja, pasó la noche y sorpréndiole el alba con su pupila roja II Enjambre de recuerdos punzadores pasaban en tropel por su memoria; recuerdos de otros tiempos de esplendores, de otros tiempos de gloria, en que era breve espacio a su ardimiento, la anchurosa región del vago viento. Blanco el cuello y el ala reluciente, iba en pos de la niebla fugitiva, dando caza a las nubes en oriente; y con mirada altiva enla garra pujante se apoyaba, cual se apoya un titán sobre su clava. Una mañana -inolvidable día!- ya iba a soltar el vuelo soberano para surcar la inmensidad sombría y descender al llano a celebrar con ansia convulsiva su sangriento festín de carne viva, cuando sintió un rumor nunca escuchado en las hondas gargantas de occidente; el rumor del torrente desatado, la cólera rugiente del volcán que en horrible paroxismo se revuelca en el fondo del abismo. Choque de armas y cánticos de guerra resonaron después. Relincho agudo lanzó el corcel de la Argentina tierra desde el peñasco mudo; y vibraron los bélicos clarines del ande gigantesco en los confines. Crecidas muchedumbres se agolpaban cual las ondas del mar en sus linderos; infantes y jinetes avanzaban, desnudos los aceros, y atónita, al sentirlos, la montaña bajó la frente y desgarró su entraña. Dónde van? Dónde van? Dios los empuja! Amor de patria y libertad los guía: donde más fuerte la tormenta ruja: donde la onda bravía más ruda azote el piélago profundo: van a morir o libertar el mundo. III Pensativo a su frente, cual si fuera en muda discusión con el destino, iba el héroe inmortal que en la ribera del gran río argentino al león hispano asió de la melena y lo arrastró por la sangrienta arena! El cóndor lo miró, voló del Ande a la cresta más alta, repitiendo con estridente grito: "Este es el grande". Y San Martín oyendo cual si fuera el presario de la historia dijo a su vez: "Mirad, ésa es mi gloria". IV Siempre batiendo el ala silbadora, cabalgando en las nubes y en los vientos, lo halló la noche y sorprendió la aurora: y a sus roncos acentos tembló de espanto el español sereno en los umbrales del hogar ajeno. Un día ... se detuvo; había sentido el estridor de la feróz pelea; viento de tempestad llevó a su oído rugidos de marea; y descendió a la cumbre de una sierra la corva garra abierta en son de guerra. Porfiada era la lid. Por las laderas bajaban los bizarros batallones, y penachos, espadas y cimeras, cureñasy cañones, como heridos de un vértigo tremendo en la cima fatal iban cayendo. Porfiada era la lid. En la humareda la enseña de los libres ondeaba acariciada por la brisa leda que sus pliegues hinchaba: y al fin, entre relámpagos de gloria, vino a alzarla en sus brazos de victoria. Lanzó en cóndor un grito de alegría, gritó inmenso de júbilo salvaje; y desplegando en la extensión vacía su vistoso plumaje, fue esparciendo por sierras y por llanos jirones de estandartes castellanos. V Desde entonces, jinetes de vacío, cabalgando en nublados huracanes, en la cumbre, en el páramo sombrío, tras hielos y volcanes, fué siguiendo los vívidos fulgores de la bandera azul de amores. La vió al borde del mar, que se empinaba para verla pasar, y que en la lira de bronce de sus olas entonaba, como un grito de ira, el himno con que rompe las cadenas de su corcel de rocas y de arenas. La vió el Maipo, en Junín y hasta en aquella noche de maldición, noche de duelo, en que desapareció como una estrella tras la nubes del cielo: y al compás de sus lúgubres graznidos fué sembrando el espanto en los dormidos. Siempre tras ella, siempre. Hasta que un día la luz de un nuevo sol alumbró al mundo: el sol de libertad que aparecía tras nublado profundo, y envuelto en su magnifica vislumbre tornó soberbio a la nativa cumbre. VI Cuántos recuerdos despertó el viajero en el calvo señor de la montaña. Por eso se agitaba entre su nido con inquietud exteaña; y a beso de la luz del sol naciente volvió otra vez a sacudir sus alas y a perderse en la nubes del oriente. Adónde va? Qué vértigo lleva? Qué engañosa ilusión nubla sus ojos? Va a esperar del Atlántico en la orilla los sagrados despojos del aquel gran vencedor de vencedores, a cuyo solo nombre se postraban tiranos y opresores. Va a posarse en la cresta de una roca, batida por las ondas y los vientos, allá, donde se queja la ribera con amargo lamento, porque sintió pisar planta extranjera y no sintió tronar el escarmiento! Y allá estarás! Cuando la nave asome, portadora del héroe y de la gloria, cuando el mar patagón alce a su paso los himnos de victoria, volverá a saludarlo, como un día en la cumbre del Ande, para decir al mundo: ESTE ES EL GRANDE!!!
Novena Sinfonía - 1º parte -Coralttp://www.youtube.com/watch?v=v7A6vxtdXGM Poemas, frases, auto-ayuda, artículos interesantes...NUNCA PIERDAS LA ESPERANZA
La esperanza es una hermosa respuesta
a muchos interrogantes dificiles.
La esperanza, sólo pide que creas en ella.
La esperanza, quiere que recibas.
La esperanza es mantener alto el ánimo,
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Cada vez que un día no resulta tal como lo planeamos,
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donde siempre puedes encontrar refugio.
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TODAVIA ES MUCHO LO QUE TIENES !!!!
 UNA SONRISA
Una sonrisa no cuesta nada y produce mucho,
enriquece a quienes la reciben, sin empobrecer a quien la da,
no dura más que un instante, pero su recuerdo a veces es eterno.
Nadie es demasiado rico para prescindir de ella
y nadie es demasiado pobre para no merecerla.
Da felicidad en tu hogar y apoyo en tu trabajo.
ES EL SIMBOLO DE LA AMISTAD !!!.
Una sonrisa da reposo al cansado, anima a los más deprimidos;
no se puede comprar, ni prestar, ni robar,
pues son cosas que no tienen valor,
hasta el momento en que se dan y si alguna vez
tropiezas con alguién que no sabe dar una sonrisa más,
SE GENEROSO DALE LA TUYA;
porque nadie tiene tanta necesidad de una sonrisa,
como el que no puede dárse la los demás.
 DIFICIL ES LUCHAR POR UN SUEÑO
Fácil es exibir la victoria, dificil es asumir la derrota con dignidad.
Fácil es tropezar en una piedra, dificil es levantarte.
Fácil es prometerle a alguién algo, dificil es cumplir esa promesa.
Fácil es decir que amamos, dificil es demostrarlo todos los días.
Fácil es criticar a los demás, dificil es mejorar uno mismo.
Fácil es cometer errores, dificl es parender de ellos.
Fácil es llorar por el amor perdido, dificil es cuidarlo para no perderlo.
Fácil es pensar en mejorar, dificil es dejar de pensarlo y solamente hacerlo.
 Leer, analizar--- ¿comprender el poema?
 "Las obras literarias no nacieron para ser estudiadas y analizadas, sino para ser leídas y directamente intuidas." (Dámaso Alonso, 1950)
Qué gran verdad encierran las palabras del maestro: las obras literarias nacieron para ser leídas. Puertas hacia otros mundos y otras vidas, sólo piden la complicidad del lector para llevarle a los lugares que otros soñaron antes que él. Quien no se ha perdido en las páginas de un libro, quien no ha vivido ese momento mágico en que las palabras impresas se difuminan y cobran vida las imágenes, se hacen casi tangibles sus personajes, sus paisajes, sus historias, no sabe realmente en qué consiste el placer de la lectura.
En el caso del poema, los versos le piden algo más al lector que su complicidad: necesitan su voz para que surta efecto el hechizo y puedan liberar toda su magia de la cárcel de tinta y de papel en que la han encerrado. Vinculada en su origen a la música, la poesía sigue necesitando, hoy como ayer, la voz para volver a ser palabra viva, para resurgir igual que un ave Fénix de las cenizas del tiempo y traernos el ímpetu o el eco del sentimiento que dio vida a sus versos. En todo buen poema late aún, sepultado tal vez por los años, quizás adormecido por un largo silencio, pero vivo para quien sepa reconocer sus signos, el corazón tímido, apasionado, cínico, dolorido, burlón... ¿quién sabe? del poeta. Pero, ¿cómo encontrar el camino hasta él? ¿Cómo orientarse en ese laberinto de palabras que a muchos les resultan ajenas, si la intuición no puede acompañarte? A leer poesía, lector, también se aprende...
"Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
—con cuatrocientos cuerpos diferentes—
haber el hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen."
Jaime Gil de Biedma, "Pandémica y celeste"
Para saber de amor, de poesía, para aprender su música, hay que haberse perdido muchas veces en los signos extraños del verso, en sus pausas, sus rimas, sus ecos, sus silencios. Leer siempre en voz alta cada nuevo poema cuyos misterios quieres desvelar, recorrer sus palabras con la mirada atenta y deslumbrada de la primera cita, acariciar las sílabas con la voz algo incierta de quien recorre un cuerpo por primera vez y no conoce aún el contorno preciso de sus líneas, es necesario. Y releerlo una y otra vez, dejando que la mano invisible del poeta te guíe por sus versos, hasta que al fin conozcas cada pausa precisa, y escuches el eco de su voz en tu voz, y el poema sea, ya para siempre, un poco tuyo...
Palabra viva, antes que nada: eso es el poema. Si le prestas tu voz se hará el milagro y vendrá de puntillas, sin que apenas la oigas, la mágica intuición que revela en silencio, sin palabras, el verdadero sentido del poema. Sólo entonces, si aún quieres ahondarte más en él, perderte en sus entrañas y hacerte un poco música, y verso, y poesía, puedes dar otro paso y saltar, ya sin miedo, hacia el abismo del análisis. Pero que no te engañen: cuanto más profundices, cuanto más ahondes en el extraño mundo del verso, más querrás saber, y menos palabras necesitarás para entenderlo. Contarlo, sin embargo, es otra historia...
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